Confondo le maschere
le mischio
le perdo
maschere del mio carnevale interiore
personale
vivo.
Intera
sensazione d’addio
si precipita
in ali tagliate
di carta
sporche di sangue,
schiacciate,
come plastica buttata.
Confondo quelle maschere
le cerco ora
tra i capelli,
sono odio
colore del marmo
sono aria
color del fango…
sono vento
solo vento.