Noi cor bernoccolo de scrive
ce chiameno artisti
semo gente comune
mica se nisconnemo ma…
Manco l’annamo a strillà ‘n giro
perché c’è la paura d’esse riconosciuti
e la voja de rimané normali,
allora me giro e a chi me trovo vicino je dico
tiè leggi questa, guarda si te piace
e dalle smorfie cerco de capì
si è fatto bene, male oppure si se po’ mijorà
e allora dico…
“No, è che qua volevo di’ questo…
E de qua ‘nvece quest’artro”
perché me ce rode si nun te piace.
Semo artisti
nun ce guadagnamo ‘n cazzo,
‘na poesia, ‘na storiella…
O te famo scenne na lacrima
o co ‘n soriso te famo bella
l’importante è che te se smove quarcosa
e quanno me dici: “bella questa”
me se riempe er core,
perché pe vive mejo
nun me serve artro
me basta che me fai un soriso
e quanno arzo l’occhi
e te vedo co quer viso
penso a ‘ncontratte
la fortuna che ciò avuto.
No nun so scrittore,
i scrittori so n’antra cosa
io scrivo du sciocchezze messe ‘n croce
e manco a fa le rime so capace
ma si me dai ‘na penna o ‘na matita
allora m’accènno
scrivo, scrivo e ancora scrivo
fino a che cor sonno nun me spengo.
E allora mo,
nun me rimane che ditte buonanotte
ma prima da svenì sopra a sto’ fojo
ricordate solo de ste du righe,
prima viè la vita
e poi c’è la morte.