Er mio paese è fatto
de sabbia e de mare
de cemento e tufo
de case fiorite la notte
de formiche e de api
de grilli e cicale
de vie strane dai nomi sardi
che d’inverno stanno sole
e che d’ogni angolo conosco
da Stintino a Desulo
molta gente de qua l’odia
ma ce torna ogni sera.
Entrando dar viale arberato
che anche de giorno se fa scuro
l’aria che t’accoje
sembra subbito amica
e ‘nvece er vento qua
l’inverno spigne forte
lo Scirocco co la pioggia
il Libeccio co la tempesta
e la Tramontana
la sera che t’arinfresca.
E’ ‘n paese de pescatori
che nun pescano più
era er paese de li tramaji
dee sciabbiche
doo iacco e dee coffe
de le canne e dei filaccioni
ora, è dei ragazzi rassegnati
e d’artri, pochi, ch’ala fine so’ arivati,
n’ho visti tanti nasce
e artrettanti morì,
ride piagne
‘nnamorasse e poi soffrì
amici conoscenti
artri chiamati fratelli
che a nominalli tutti
finirebbe er posto.
Resta ‘na chitara
pe cantà ‘na sera
mentre se spegne er sole
cor tramonto e na bandiera
quella de li pirati
quella nera
che la gente de qua
issa sur pennone
de le case che
guardano ar mare
e che a quarche barca
ancora, de rientro,
je serve pe vedé
la direzione der vento.
Che c’è da di’ de più?
Le storie so’ tante
se le voi sape’
devi da veni quà
devi da chiede
a la gente ‘mportante
e poi devi d’annà su la riva
ndò batte l’onna
dove l’odore der mare
t’entra dentro
e la sarsedine
te se immischia cor sangue.
Il mio paese è de tutti
e de nessuno
è come nd’abbiti te
uguale uguale
er paese de chi t’aiuta
e de chi t’affonna
qua tutti me conoscono
come er Conte
er mio paese è Passoscuro
e si nun lo cerchi sulla mappa
nun lo trovi
stai sicuro.